” sino Asimismo la manera mas profunda de leerme a mi misma, sobre entenderme, sobre disponer en orden graficamente mi caos desplazandolo hacia el pelo desorden interior. Asi que escribo.” (Maria Prieto Sanchez)

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sabado, 29 sobre mayo de 2021

“EN UN POEMA INACABADO”

EN UN POEMA INACABADO

Hojas en blanco de la noche eterna.

Apresurado rasgueo sobre tarea que atrapa el revoloteo de estas palabras efimeras anteriormente sobre que se diluyan en la negrura del pensamiento.

?Que sera de estas palabras que se deshacen asi­ https://besthookupwebsites.net/es/citas-nudistas/ como se vierten al vacio…?

Por atras se caen del alma, huyen al precipicio del silencio… en un poema inacabado.

sabado, 15 sobre abril de 2021

“- ?CIERRA LA PUERTE, ORIGEN!”

-?CIERRA LA CAMINO MADRE!

Incendio en el cielo. Aurora de un viernes cualquiera.

Temblando escaso pajaros sobre fuego y no ha transpirado homicidio. Temblando los cimientos de la vivienda. Temblando las sirenas en un caos sobre oscuridad sobre polvo asi­ como escombros…

(Galopes de corazon.)

Las gritos se amontonan unos con otros taponando los silencios y no ha transpirado los suenos.

Pobre la escalera. Con las ojos cerrados. –?Cierra la puerta madre!

–?Madre, madree, madreeee…!

El horror, el horror, el horror…

(A todas las victimas civiles, en particular a las ninos, del bombardeo de esos dias en la Franja de Gaza. Por la Tolerancia, la Convivencia y la tranquilidad.)

martes, 11 sobre mayo de 2021

“HACE CIEN POEMAS QUE nunca TE LEO. ”

HACE CIEN POEMAS QUE nunca TE LEO.

A un amigo poeta)

Permite cien poemas que nunca te leo… que nunca garbeo por las esquinas verticales sobre tus letras. Que nunca me cuentan nada las distancias que me gritan desde lo mas remoto de tus versos.

Todavia memoria la neblina en tus ojos sobre poeta ese cerco de amargura que imprimias al poema, la vagabundez buscada merodeando invariablemente dentro de el agua desplazandolo hacia el pelo la maleza con un libro sobre Margarit abierto entre tus dedos y un fulgor sobre viajero transeunte, cansado desplazandolo hacia el pelo penitente, sobre corazon semicerrado asi­ como entreabierto.

La lejania se instalo indefinidamente entre mis azuladas sinestesias, mi metafora barroca asi­ como fantasiosa, mis interrogaciones falto respuesta… y tu prosa de desnudas realidades.

Tus versos arribaron an una frontera nebulosa, impredecible, emprendieron un camino con destino… hacia ninguna pieza.

Hace Ahora mas sobre cien poemas, que nunca te leo.

Y la lluvia fina sigue cayendo por el filo de unos versos… bruscamente interrumpidos.

sabado, 8 sobre abril de 2021

“A SOTTO VOCE ( EN DONDE CANTAN las SILENCIOS)”

( en donde cantan los silencios)

Chirrian las goznes en la puerta del ocaso. Asi­ como yo me pierdo en ese espacio ingravido asi­ como etereo entre la tierra y el cielo en donde gravitan las graznidos sobre la tarde.

A lo lejos, crepita un fuego incandescente, arde el sol hacia poniente. Son latidos sonoros sobre un crepusculo que se desgarra, que todavia nunca cicatriza en sus silencios de colores encendidos.

Murmullos, siseos, aleteos, leves trinos, canturreos… acomodandose.

Removiendose en un aire, ya de noche, que se posa entre las copas sobre la calle desierta asi­ como las arboles sobre abril.

Rumores apagados en la diaria ceremonia del atardecer.

Desde su pulpito, una campana recita su rosario sobre viejas letanias en un coro ignorado de vientos.

Es la hora. Cualquier se acalla en aquellos pueblos… ( donde los silencios…cantan)

Hora sagrada sin un aullido sin ruido.